Нам, поэтам, живётся не просто,-
Слишком чувствуем мерзкое всё.
Зла, ползущая в жизни короста,
Словно оползень беды несёт,
Тем, кто жили по совести прежде,
Без войны- "кто кого?" меж собой.
А поэт, он не может, хоть режьте,
Не вступить с разной нечистью в бой.
Вновь и вновь он, один в поле воин,
Отступает, слабея от ран,
Но урок им опять не усвоен,
Снова ввяжется в бой ветеран. |
