А в чистых он и не поется.
Ведь как там гуталин ни трать,
нам не дано предугадать,
как чье-то эго отзовется,
и понимание дается,
как прежде людям благодать.
Я выступаю на ладони,
шершавой, собственной, себе
наяривая о судьбе,
вонючем городском гудроне;
и прячу дурика в короне
в карман с гитарой на горбе.
Блюз и поэзия в объятьях.
Им публика роняет грош.
Коллеги изрекают ложь,
(несостоявшиеся братья).
Здесь часто поминаю мать я,
поскольку на нее похож.
Не чищены и прохудились
давно в районе подошвы…
По городу шныряют львы,
гиены в парке заблудились.
На террористов Брюс Уиллис
надвинул купол головы.
А рядом – имя президента.
Он хвастает, чего достиг.
Я б вынул помидор в сей миг,
чтоб пафос не пропал момента.
Но нет с собой. К тому ж карета
с мигалками свезет в тупик.
Неузнаваемая местность:
там новостройка, там дерьмо.
Там ставят свежее клеймо
на ком-то парни из протеста.
Им, мартобрятам, их безвестность
противна, как продуктам ГМО.
Ну что за блюз на Украине?
Еще по-русски? Языком
не вышел ты. И незнаком
приличным гражданам отныне.
Им глобус грезится с пустыней
вместо РФ – шиш точка ком.
Отменена. И ты с ней вместе.
Что ж, по заслугам: не родись!
Но это блюз подымет ввысь.
А сволочь сварит в вязком тесте,
что месит главному из лести
она ж сама. Перекрестись…
Кольни толпу анахронизмом.
Она могучая, толпа…
И поп отличен от попа.
И неизвестно, где отчизна.
И нету счета катаклизмам.
Скупа на счастье жизнь, скупа.
Ее не выбирают тоже.
И ясно мне, что договор
на перекрестке – слишком скор,
нелепа сделка с чернорожим.
Годится только крест, похоже,
чтоб вымести из блюза сор.
28.09.2018.
|