Что сорок лет? Уже мы бродим тысячи.
По той пустыне, что у нас в душе.
А может быть, давно не то мы ищем
В комфорте, а не в ветхом шалаше?
Утеряно исходное в нас что - то.
Да нет, не быт. Он право не при чём.
Хотя о нём первичная забота.
Но, не одним ведь бытом мы живём.
И всё же, ускользающее нечто
Туманной дымкой, где – то в глубине,
Тревожит и зудит в нас бесконечно.
Из века в век. На медленном огне.
Мы до сих пор не вышли из пустыни.
Какой пророк теперь необходим?
Или маршрут дорогами иными,
Раз прежний путь для нас непроходим?
Ответа нет. Или его так много,
Что поиск не приводит ни к чему.
Она надежда разума, на Бога.
Что путь земной угоден был Ему.
Мы из спирали вырваться не можем.
Но верю, что придёт однажды час.
Когда рассудок рок слепой стреножит.
И выпустит из замкнутости нас.
|
