Вновь листаю свою память,
Что-же тянет так туда,
В не забытые страницы,
Книги детские года.
В переполненные чувства,
В мир наивной доброты,
Где безвинная душевность,
Вдоль сердечной красоты.
Вперемешку с безрассудством,
Эх была и не была,
Как-же жаль, что невозможно,
Повернуть свои года.
Во дворах тех растворится,
Просидеть на речке день,
До трусов в снегу промокнуть,
И не знать, что значит лень.
Чем-же тянет так в страницы,
Пожелтевшей книги той,
Может тем, что там без злости,
Жили дружно всем двором.
Где валютой были пробки,
От красивых пузырьков,
До соплей за них дрались мы,
Но ни разу до врагов.
Там пупки раздуло что-то,
От гороховых стручей,
Мы за пазуху их рвали,
В поле мимо строжей.
А дворовую дворнягу,
Все кормили, как сейчас,
Помню тем, чем мать кормила,
Всем, что лучшее, для нас,
Что ж так тянет в свою память,
Книгу жёлтую прочесть,
Каждый день хоть пару строчек,
Как взрослела с детства честь.
Пусть и почерком в ошибках,
Пусть пробелы, но с добром,
Книг таких, теперь не пишут,
Всё брошурки, да со злом.
|