В печали, не есенинской едва ли,
Бродил я в старом парке у пруда.
В пруду игриво уточки сновали
Туда-сюда (туда, блин, и сюда).
И вдруг ко мне, спеша, подходит дама,
Должно быть, тридцати неполных лет,
И вопрошает, хлопая глазами:
"Мужчина, вы случайно не поэт?
Ваш ясный взгляд, мечтательный, как небо…
Кудрявая, как ясень, голова..."
А я, признаться, с женщиною не был
Уж, почитай, примерно года два.
И вечерами в доме опустелом
Веду себя частенько как дурак -
Аж стыд берёт! А тут такое дело…
Чёрт побери, конечно, это знак.
Я никогда не пропускаю знаки,
Но, сам не знаю как, мой выдал рот:
-Да, я поэт, а вы идите на хер!
(Ну, до чего же гордый мы народ).
|
