Занёс в редакцию эссе,
Отдал и вышел в быль.
Машины мчатся по шоссе,
А я глотаю пыль.
Иду-бреду и не ропщу.
Привык, мне говорят.
И в синем небе полошу
Задумчивый свой взгляд.
Не слышу шума, суеты,
Я так от них далёк.
Что мне они, когда на ты
Со мной десятки строк?
Готовые не за «рыжьё»,
Сметая трын-траву,
Встать без сомненья под ружьё,
Когда их позову.
Я знаю: с армией такой
Все беды перетру.
И сам я становлюсь строкой,
Звенящей на ветру.
|