Я читаю про поздний ужин,
Под пылание дров сухих.
У меня есть стихи не хуже,
Правда, это другие стихи.
Соловья, что весной контужен,
Не рисую в местах глухих.
Надоело о нем. К тому же,
У меня ведь другие стихи.
Заплясала капель по лужам,
Тает лед на груди реки.
С той картиной давно не дружен.
По душе мне другие стихи.
Нежно тело под сенью кружев,
Тривиальны, увы, грехи.
Нет сюжета пошлей и уже.
И пишу я другие стихи.
Среброкрылый стервятник кру'жит,
Для "хороших" убьет "плохих".
Эта тема не глубже лужи.
И приходят другие стихи.
Я поэтом не очень нужен —
Вдоволь мыслей и слов трухи
Разных лучше стихов и хуже.
Только это другие стихи.
|