В детстве, ненароком,
Боль свою нашёл я раньше срока.
С нею сразу стали мы дружить,
А вернее если – просто вместе жить.
Боль меня любила.
Боль меня несла.
Я не знаю, как с другими,
Но вот мне всегда была она верна.
Не покинет, не отпустит,
Даже в самый лучший миг,
Ты заходишься от счастья,
А она с тобою, а она внутри.
Что писать уж о делах других,
Когда было просто очень больно,
Когда душу в теле
Что-то лишь держало еле-еле.
В общем, были с болью в это время
Зверски мы друг в друга влюблены…
Кто-то, может, спросит:
«Почему не убежал?
Почему не попытался что-то изменить?
Почему в конце концов остался
Просто с нею жить?»
На вопросы все вот эти нет ответов у меня.
Но вот что не всё мы выбираем сами -
Это точно знаю я.
Есть там что-то, где-то наверху,
Что незримо правит бал наш, здесь, внизу…
Где же смысл?
Мысли где венец?
Что хотел сказать нам, ты, очередной мудрец?
Вот ответ вам, вот вам и конец…
Миг цените жизни,
Если он вам свыше дан,
Даже если в это время очень больно,
Больно очень вам.
|
