Ещё вчера, друзья, я был Поэтом.
Сегодня же, проснувшись в шесть часов,
я ощутил себя анахоретом,
закрывшим дверь входную на засов.
О творчестве подумав непредвзято,
я понял, что стихи мои плохи.
Хвалили их, мне помнится, девчата…
(Да, были в юности моей грехи!)
Поэзу брошу я. Пусть критикам работы
поменьше станет, да и поделом!
Не взяться ли теперь за анекдоты? –
решил я сгоряча – но вновь облом…
Полдня убил, чтоб хоть один придумать.
Но лезет на бумагу чепуха.
Придумать анекдот – не в дудку дунуть!
Я б за полдня придумал три стиха,
а с анекдотами затык, однако.
Придётся жалким графоманом стать.
Терпела же до этого бумага?
А кто не хочет – может не читать!
|
На всех забили мы моржо…
А кто не любит графома…
Пусть нас целует прямо в жо..!