На Бессарабской площади в подземном переходе
Людей стоит несчитано, хоть дождь уже прошел.
Квартет консерваторцев там при всём честном народе
Вивальди исполняет, а не джаз и рок-н-ролл.
Две скрипки заливаются, виолончель рыдает,
Прохожие забыли, что такое суета,
Внимая, как божественные звуки извлекает
В потёртых джинсах парень из старинного альта.
Я слышу за спиною голосок какой-то крали:
«Позавчера мужик один на арфе тут играл,
А в прошлую субботу тут на флейтах вышивали,
И волосатый мэн на контрабасе поддавал».
Другая говорит, что жизнь нелёгкая настала.
Жаль, пианистам не попасть на слушательский суд.
Ведь до консерватории отсюда три квартала.
Боюсь, рояль сюда они никак не донесут.
Киев. 18.06.2009
|
И улыбнулся, и какое-то щемящее чувство воспоминаний, о трудном и опасном времени перемен, когда старое уже ушло, а неизведанное новое нарождалось, как прыщ на носу.
