Предисловие:
Извечное копание в душе поэта.
«Кто ты?» Пожалуй, нет ответа.
Кто создал вас, - на счастье иль беду.
Я до сих пор , поверьте, не пойму!
Сокровищем считают серебро и злато,
Сапфиры, бриллианты, изумруд.
Их измеряют красоту в каратах.
А что для всех «слова» – поэта труд?
Слова! Одни лианой вьются.
Другие колкие как штык,
Им не пристало часто гнуться.
Родной певучий мой Язык!
Слова любви нас обвивают,
Морочат голову подчас,
Другие резко обвиняют
Иль хвалят в юбилейный час.
Как скорбны эпитафий речи,
И как грубы слова обид
Молчат слова при тайной встрече.
За них лишь сердце говорит.
А сколько среди слов поганок,
Взращенных на родной земле.
Я не люблю слов – хулиганок.
Они, поверти, не по мне!
Слова! Одни лианой вьются.
Другие колкие как штык,
Им не пристало часто гнуться.
Родной могучий мой Язык!
|
