Не обучен красивым фразам,
Помотало по жизни-везде.
Но я этим Богу обязан,
Что не бросил меня нигде.
Что вытаскивал из болота,
От болезней не сдохнуть дал.
Всюду чувствовал я заботу
Хоть и видел смерти оскал.
Как не верить в него, не знаю,
Я же с ним общался во сне.
Погуляли вдвоём по раю,
Эта память жива во мне.
Этот крест на груди с распятием,
Я ношу уже много лет.
Он сказал: " Мне не быть... Писателем,
Ниже среднего я поэт.
Ничего в этом нет плохого,
Слава, тоже не всем нужна.
Лишь бы совесть была здорова,
Не запятнана грязью душа.
Пусть нас много и пусть нас масса,
Вот таких, кто стремится ввысь.
Это тоже особая каста,
Когда борешься ты за жизнь.
Когда любишь, пылаешь, дышишь,
За другого готов страдать.
Бог поможет и он услышит,
Он про каждого должен знать.
Вот и я, как умел поведал,
Без красивых и пышных фраз.
Был обычным я человеком,
Из обычных народных масс!
Бог подскажет
Расскажу вам, друзья, как мне с Богом
пообщаться по жизни пришлось.
Предавались мы с ним диалогам.
Бог был тих и негромкоголос.
И неважно, что все наши встречи
были не наяву, а во сне.
Перед тем, как мне лечь, каждый вечер
точно знал я: Он явится мне.
Спросит тихо: какие проблемы
накопились за суетный день?
Нет ли неразрешимой дилеммы?
Не тревожит ли всякая хрень?
И ни разу в беде он не бросил,
и ни разу он не обманул.
Я ему про болезни гундосил –
руку помощи Он мне тянул.
Он подсказывал, чем мне лечиться
иль к какому идти мне врачу,
или как не болеть изловчиться,
если я вдруг к врачу не хочу.
Всюду чувствовал Бога заботу.
Помню, видел я смерти оскал.
Угодил я однажды в болото.
Думал: всё! Но пришёл аксакал,
протянул мне длиннющую палку
и сказал: ну, давай, вылезай!
Мне чертовски тебя стало жалко!
И повёл на экскурсию в рай…
Там гуляли мы с ним до заката
средь повсюду насаженных кущ.
И тогда-то я понял, ребята,
как велик Он и как всемогущ...
(Подарил Он мне крестик с распятием.
Я целую его перед сном.
Лишь потом раскрываю объятия –
не лежать же с любимой бревном?
И ещё. Он сказал, что Писателем
мне не быть, и Поэтом не стать.
На колени я пал пред Создателем,
руки начал ему целовать.
Он расчувствовался и вполголоса:
так и быть! Если хочешь, то будь!
Подарил мне цветок гладиолуса:
только Бога, сынок, не забудь…)
И с тех пор мне доступною стала
тайна: как создаются стихи.
Не пророча себе пьедестала,
я отмечу: стихи не плохи,
а, напротив, приличные даже.
Потому что за ними Господь.
Он, считайте, в любом персонаже…
И не надо фигню вам молоть!
(Это к критикам я обращаюсь).
Вдохновенье мне свыше дано.
Если стих не идёт – я покаюсь…
Бог подскажет, как быть всё должно.
Бог подскажет и тут же покается!
Он же Бог! Тут вот что, господа...
Если что в голове не сыграется -
Это, братцы, такая судьба.
Это, парни, обструкция полная,
Прозвучащая с Высших Небес.
Лучше истина небесспорная,
Чем бесспорный душевный topless.
Что у негю
от бога ето
Хоть в лоб ему давай, хоть в дыню
Не исцелится от гордыни