Вот и пятница…
Я домой
тороплюсь вискаря откушать.
Это – кайф...
Это – Боже мой!
В кресло сесть, чтоб потешить душу...
Не за тем, чтоб торчать в окне,
я домой прихожу так рано,
а затем, чтобы в тишине
в одиночку пить из стакана
скотч шотландский и ощущать,
как он греет нутро поэта.
Мой желудок может вмещать
пития золотого цвета
много, но!
Я много не пью!
Потому что стихами надо
растревожить душу твою,
дорогая моя отрада…
Я хлебну всего три глотка
и не больше!
Ну, пусть четыре…
И родится на свет строка –
не бывало отборней в мире.
Я – маг рифм!
Виртуоз словес!
Стоит только глотнуть мне виски –
тут же стих из меня полез,
посвящённый моей Лариске.
И Лариска прочтёт, дай Бог,
мой сонет, может быть, когда-то…
А не сделать ли мне глоток,
раз не пишется?
Вот досада…
Утро вечера мудреней.
Напишу свой сонет я утром.
Не гони, дурачок, коней,
как сказал кто-то очень мудрый.
|
Тут главное не перестараться, а то в этот вечер точно уже ничего не напишется 
и перо испытало нагрузку,
но на утро позвал толмача,
чтобы всё перевёл на русский...