Восьмое.
Плюс десять.
Не хохлится март.
Спят хрупкие почки сирени.
В подарочных лавках народу...
кошмар...
Мужчины
все смотрятся денди.
Чуть ярче позволив себе макияж
и юбку с разрезом повыше,
я гордо иду,
у меня променаж,
сегодня
не серенькой мышью.
Небрежно рукою зажав Sac Foulard,
с загадочностью Моны Лизы
стелю за собою шлейф Magie Noire,
как будто вчера из Парижа.
В очках...
почти мальчик, сказав мне:"Бонжур",
за мною идёт через скверик,
чтоб юный повеса отстал, захожу
в чужие парадные двери.
Я в лифт незнакомый, стремглав забежав,
этаж набираю последний...
Вернувшись в скрипящей кабине назад,
смеясь, выхожу из подъезда.
Поправив изящным движением шарф,
иду лёгким шагом неслышным,
стелю за собою шлейф Magie Noire,
как будто вчера из Парижа...
© Copyright: Нина Павлова, 2009
Свидетельство о публикации №109030801361
|
