Тыква счастья

когда утихнут все песни...
(последнее письмо отправлено бабушке в Кентукки)
и межсезонье брезжит сквозь приоткрытое окно
и лень пошевелиться и передвинуть кресло
и день клонится к закату, и титры идут без кино
где-то на фоне вечерних дум, в саду ли, в роще
и нет ничего, казалось бы, проще, чем
забыться, укрывшись любимой книгой
на завалинке своей никчемной, по сути, жизни
но нет -- именно в этот миг -- происходит
нечто -- вспышка ли, смеха ли взрыв, танец внутри
нечто, переворачивающее спокойствие на другую страницу
нечто такое, что и во сне твоём не приснится
вечер? сонливость? межсезонье? где вы?
в энциклопедии пыльной, на ветках фамильного древа
или размером с микробов, пытаетесь убежать
мне вас не будет не хватать, мне вас искренне жаль
простите, но этот миг истории не про вас
тыква счастья вместо вашей кареты по имени "Страсть"
но хрустальным туфелькам не обязательно исчезать
и нет ни вчера, ни завтра, и слова такого как "назад"
мы половину слов придумали здесь от скуки
но теперь, когда всё поёт, и день такой круглый
что хочется бежать по нему, куда глаза глядят
и прибежать, быть может, в тот самый амфитеатр
где с древних времён разжигали сердца отваром слов
и передавали по кругу сыновья тайны отцов
чтобы потом их сложить в украшенную повозку
и отпустить... в степь, на картину Босха
туда, где разрежен воздух, и где нас больше нет

вернуться домой, зная доподлинно ответы
на все свои вопросы и даже на один не свой
перевязать их все одной белёсой тесьмой
и отправить их кому-то на нежданную радость

когда утихнут все песни...
и когда не будет больше гарантий того
что песни возобновятся с прежнею силой и чувством
знай: твоё небо всё так же пестрит
лучшими красками дня