По стене крадётся сон глубокий.
На щеках - серебряные нити.
Этих нитей долгие потоки
кто нибудь уже остановите!
Боже! Как нелепо зеленеют
круглые реснитчатые блюдца!
А из блюдец, тех, что стекленеют,
не переставая, нити льются:
на судьбу, на резаные раны,
щедро раны посыпая солью,
отзываясь болью из тумана -
бесполезной запоздалой болью.
Льются на колени и повыше,
на пол, на расплывшиеся строки.
На запястья рук, откуда вышли
красных нитей долгие потоки.
10 декабря 2019 г.
|
С Майскими праздниками, Ипполит!
