Предисловие:
Валерий Цыбуленко
...с тех пор...
Что значит творческая жизнь?
Эксцессы или норма?
Души болезненной каприз?
Боренье с мыслеформой?
Ночей и дней круговорот
без права на молчанье?
Среди житейских несвобод
дискуссия с печалью?
Бессонный поиск нужных слов
с преданьем их огранке?
Блуждание под крики сов
на дальнем полустанке,
где встретил первую любовь...
...с тех пор влача поныне
под сердцем сладостную боль
с горчинкою полыни...
Я с мыслеформами борюсь
в течение всей жизни.
Устану от борьбы – напьюсь –
(спасибо дешевизне
напитков с закусью.
В наш век
доступны спирт и сало.
И выпивает человек,
ворча: "меня достало"...)
Когда болезненна душа,
когда вокруг эксцессы,
возьмёшь листочек не спеша,
почти без интереса,
и начинаешь поиск слов.
Найдёшь – и ну гранить их!
Есть много слов у нас, хохлов,
отлить бы их в граните!
Припомнил, как под крики сов
блуждал на полустанке
в течение ночных часов
и только спозаранку
я встретил первую любовь –
она несла корзину
и шла на поиски грибов,
а звали деву Зиной…
С тех пор влачу под сердцем боль
с горчинкою полыни.
Не помогает алкоголь
забыть о Ней доныне.
Лишь написание стихов
спасает понемногу.
Велик мой перечень грехов
и что скажу я Богу?
Он спросит: "Ты зачем её,
девчушку эту, кинул?
Не стал налаживать житьё
и показал ей спину?"
А я отвечу: "То была
нелепая ошибка".
...А Зина вдруг с ума сошла…
Всё в этой жизни зыбко
и до того нехорошо,
и до того погано…
Вот допишу сейчас стишок;
взведу курок нагана…
|
моя любовь, её родня
меня ох, не взлюбила,
эксцессного дебила...
Теперь один хожу-брожу
и всех поэтов потрошу.