Потолок мне всё ближе и ближе,
стены ниже вокруг, - красоту
начинаю я видеть и слышать...
Потому, что я просто расту.
Вот уже пробиваю я крышу...
И всё шире вокруг и светлей.
Я всё дальше, робею и вижу.
Становлюсь я с годами взрослей.
И чем выше, душевное тише.
С каждым годом становится ей,
замечаю, чем шире, тем ниже.
В невесомости легче душе...
Я спирали кручу бесконечность,
упираюсь я в солнечный дом.
И моя, нараспах человечность,
и одежда, и всё - на потом...
Я одежду уже ненавижу,
и одеть бы хотелось не ту...
Потолок мне всё ближе и ближе,
потому, что я просто расту.
По уму понимаю, а всё же,
я духовно ещё не созрел.
Потолок мне, чем выше - дороже.
Малышне не до ряженых дел.
Мне б сначала... Становится тесно.
Интересно, а где тот предел?
Где духовности храмины место?
Я б, наверное... Всё не успел...
А откуда, с какого бы, кресла?
Хоть докуда, хватало бы сил,
с того самого дома. И места...
Мир сужается. Я - не вместил.
|
