***
Травинка-былинка мне ногу щекочет,
проникнуть мне в душу, в сознание хочет.
Она говорит: «Я твой друг, я природа,
я тоже, как ты, я из царского рода».
А я ей не верю, не верится что-то,
не можется верить, ведь верить – работа.
Она опостылела, эта травинка.
Ее бы проблемы мне. Хрупкая спинка,
которую только сберечь бы, и баста,
да чтоб ее в горсть кто-то не заграбастал.
Ни пахот на барина, ни Интернета,
где вонь пестицидов; лишь осень да лето,
весна да зима… впрочем, этих не стало.
Травинка-былинка питается мало,
тревожится скудно, колышется только.
А я царь природы, бойцовская стойка
досталась от предков, увы, по наследству.
Ей – ветер, земля, бесконечное детство.
Мольба: «не сломай». А сломают – не жалко.
А мой позвоночник, как жесткая палка.
Не гнется, и Богом карается часто.
Какая-то, право, никчемная каста,
к которой я принадлежу. Убивают,
и я убиваю. Зачем? Разберись-ка.
Звенит она еле заметно, так тихо,
что, если б услышать слова – словно пика,
пронзили б навылет. Добро ей. Мне лихо…
24.07.2020.
|