Издательства молчат.
Опять, похоже, плох
Мой слог
И рифма не точна,
Как привкус у прокисшего вина.
Всё, что всходило на полях листов
Скосить, порвав долой,
Коль я немой!!!
Своим пусть каждый дышит.
Мой стих – как выстрел, предназначенный тебе –
Неслышим. |
