Вновь, за окнами - сгустился туман.
И разлёгся - ни взглянуть, ни пройти.
Молоком, от незнакомых нирван,
залил полностью дороги-пути.
Это значит, что всем нам - по домам
отсидеться, отдан мягкий наказ.
И придётся мне вернувшись к словам,
обеспечить, обо всём, пересказ.
Снова рифмами полночи играть -
нёбом пробуя их грани, на вкус.
Заскучает, ожидая - кровать,
свой привычный, ей не тягостный груз.
Этой ночи за окном, невдомёк,
что грустинку принесла, невзначай.
Строчки в листик собираются впрок.
Остывает, мной прокуренный чай.
До весны, ещё - писать и писать.
Первым птицам к нам, так долго, лететь.
И сочится тихих слов благодать.
Льется света беспечальная медь.
...Всё замолкло, спят собака и кот.
А страница, столь знакомо, бела...
...Прочитать стихи, под утро придёт
та, что встречи с ней - таясь, прождала.
2016 |
