Слепая от солнца
бреду по степи,
Дойти б до колодца
на знойном пути.
Ни звука печали,
ни песни любви….
Смотрю, как отчаянно
множатся дни.
И рукопись лета,
смежая ресницы,
Ведёт незаметно
К последней странице.
И длинное лето,
Как будто дорога,
Кончается где-то
За поворотом.
А там уж пылает
Кострами из листьев
Багряная осень
В звенящем монисто.
|
