Конкретно накрыло да душечкой Бредом
Каким-то таинственным сказочным бредом.
И что-то внутри до конца словно током
Пробило. И стала любви я пророком.
Глубокие мысли и сильные строки
И творчества пламенные потоки.
Фанатом как я быть вполне благородно
И чувствовать силу приливов свободно.
Дышать и звучать о любви напевая.
А Бред меня этим достойно спасает.
Ну что же такого? Влюбилась я в Бреда
И просто кайфую от легкого бреда.
|
Влюбилася в Брэда… А что тут такого?
Ну, как не влюбиться в такого крутого,
такого красавчика, чудо-мужчину?
И кто назовёт мне одну хоть причину
не стать супер-мачо брэдовой фанаткой,
любовно-больной не страдать лихорадкой?
Пробило меня… и конкретно накрыла
слепая, почти первобытная сила.
Теперь каждый день о любви напеваю
везде, где бываю, и даже в трамвае.
Мне жаль, что ни песни, ни стихотворенья,
что я сочинила в часы озаренья
для душечки Питта, для лапочки Брэда,
в которых ни грамма, ни капельки бреда,
кумир никогда-никогда не услышит…
Но это особо меня не колышет.
Пишу и пою, и, бывает, танцую –
влюбилась… Не зря же я сразу кайфую,
как только вдруг вспомню про пусечку Питта.
Кричу: – Слышишь Брэд?! Моё сердце открыто!