Я на тусовки просто не хожу
И ночь сегодня будет на работе
Не рвусь за славой, и сейчас пишу
Что потихоньку душу колобродит.
И пусть, порой, мои стихи грустны
Но я грущу о жизни этой странной
Но я никак, поныне не пойму
Как можно жизнь истратить на забавы.
Ни совершить, ни сделать, ни творить
И не искать ответы на вопросы
Вот так, амёба может, может жизнь прожить
Но человеку это не подходит.
Страницы я листаю и грущу
Неужто нам не интересно думать
Искать, любить, не вышло, повторить
И мудрецов гипотезы послушать.
Но видно, многим это ничему
И их мозги тихонько высыхают
В бездумии они проводят дни
И время всегда мне не хватает.
|
