Не хлопочи о жизни – нет ответа...
Так, промелькнёт, – подует ветерок...
И не дождаться от пройдохи ветра,
чтоб он споткнулся о судьбы порог.
Не суетись – заботлива природа:
подскажет неожиданно, но... в такт.
И будешь продолжаться вместе с родом.
Так эта правда истинно проста...
Не торопись – удача к торопыгам
не очень-то идёт... Наступит час...
И ждать-то – нет, ну, ни малейших выгод.
А жизни, да, и смерти, – не до нас.
Не уступи – ведь даже миг прекрасен!
Пойми – не раствориться в тишине...
И даже Бог помочь тебе не властен.
Нет ничего отчаянья страшней...
РАСКЛАД
Пустынны улицы. Дворы
полны́ заветного металла...
Ночь наподобие дыры,
в которой жизнь меня застала.
Чернеет снег. Отряд воро́н
на страже вздыбленной помойки.
Такая жизнь – со всех сторон
бодрячит... Веселуха – ой, как!..
В болезном небе облака,
но чаще тучи – грозным рядом.
И дождик – пулей у виска,
и снег – нешуточным зарядом...
И я – как будто в западне,
но... неизменно бодр и стоек.
Могу же жить на самом дне –
среди коттеджей и... помоек...
Обманись...
Нерасторопная зима...
Да... ей бы выстудить просторы
и довести октябрь до ссоры,
не дав поре осенней форы
совсем не выжить из ума...
Врастает в оттепель душа.
Блестят осколки солнца в луже.
Октябрь хрипит, но... не простужен,
прикрывшись листьями от стужи,
чтоб только было, чем дышать.
Закат неузнано горяч,
как будто снова бабье лето
вползает с воздухом прогретым...
Чьё самолюбие задето?..
Кто этот собственник удач?..
Смотрю на полную луну
и понимаю: осень, вроде...
Зима ещё не на подходе –
она пока что где-то бродит,
напоминая мне... весну...
***
Задирист ветер в октябре –
простора требует, наивно
сжигая солнышко в костре
назло неугомонным ливням.
Тепло уходит… На ветру –
бельё промёрзлое буграми...
и ни души нигде вокруг,
лишь голос чей-то – вроде, мамин...
Куда зовёт, зачем?.. Поди –
не назовёшь причины даже…
А ветер в проводах гудит –
как этот ветер в жизни важен…
***
... И в небо уплывает тишина...
Рассвет... На кромке ночи протяжённо
вдруг возникает кто-то – не она,
не осень... Время так бездонно...
Приходит день. Промозглый небосвод...
И жёлтый лист кружи́тся легковерно...
А скоро – не заметишь– Новый год...
Как эта жизнь невыносимо нервна...
***
За порогом дождь. И в луже
пузырится мирозданье.
Мир не шире и не уже,
но всегда почти за гранью...
Чистит пёрышки столетье
так бездарно и несмело...
Быть любви! Но... не согреть ей
всех, ведь Свет-то чёрно-белый...
Дождь не плачет за порогом,
а смеётся – надо, значит,
быть по жизни ближе к Богу!
И никак нельзя иначе.
***
В полосе удач прореха:
градус есть... увы, не тот...
Чтобы достигать успеха,
нужен новый поворот...
В поворот вхожу бездумно
и... начало впопыхах
пролетается без штурма,
с безрассудством на паях...
Всё останется в начале:
радость встречи и успех...
Я началу не начальник,
я владелец всех прорех...
***
Сентябрь. Уходит в лету лето.
Был август, а сегодня... нет...
Как будто песня кем-то спета
и всё – попала под запрет.
Начну сначала: вдох и выдох...
С разлукой виделись не раз.
Билет на осень летом выдан –
я осень полюбить горазд.
Дождями мытому, знакомы
и грязь, и лужи, и... тоска,
когда она стоит у дома –
её не велено впускать.
Тепла не жди – на этом точка.
Вдыхаю бренность бытия...
И только предпоследней строчкой
в пробабьем лете – ты и я.
***
Пустеет даль: не поворот – прямо
рассвета нет, дороги нет – яма...
Не убежать и не уйти – будто
туман и морось впереди утром...
Глаза тереть, а всё равно – вечер,
и заменить его опять нечем...
Летит звезда– её поймай: может,
и будет день не задарма про́жит.
