Не хочу о любви больше петь, давайте о жизни.
Говорю, а строка тихо плачет.
О том, как шахтеры, спускаясь под землю, забирают в забой солнца лучик последний.
И о том, как со смены ночной возвращаясь, спешат на премьеру в театр. Наш единственный в городе.
У них, ведь, дипломы. Не шахтеров, актеров профессиональных. А семью не прокормишь... Нельзя, говорит руководство, чтобы в труппе восьми больше было. Остальные – все в очередь. И играют на сцене про жизнь веками... без гонора... без денег...
Лишь бы не потерять свой талант.
Как, по-вашему, мило?
Я сама сочиняла святые стихи на тяжелой работе, стоя у мойки. И одна голова следила за тем, что вертелось вокруг. А другая рука ... вновь тянулась за ручкой.
Что, не нравятся вам эти грубые рифмы или, скорей, их отсутствие?...
А я тут, спокойно размыслив, подумала... Что если «великую» нашу эстраду закрыть... или, попросту денег им не платить... разве заплачет, хоть один наш труженик?
Хоть один, интересно, из всей «великой» братии той останется стойко стоять на посту? Имидж свой сохранять и талант развивать без денег...
Ну, если нет, то мир только чище будет.
20.09.20
|