Поэт раним, поэт тягуч,
Мышление его безумно,
Спускает он, как санки с круч,
Всё, что является разумным.
И на молву азартным взглядом
Не бросит он себе в укор,
Он переполнен Божьим ядом,
Как впечатленьем – кругозор.
Везде один, в Любви – несчастен,
Он на свои живёт, не в долг,
К Фортуне ликом не причастен,
И потому так болен слог.
И Музой быть Она пыталась,
Девица странная как ночь,
Но лишь заря ему осталась,
Поэту – брошенная дочь.
|
