| | Стихотворение «Посвящение верлибристам, свободноформистам, белостихоплётам и всем их почитателям на доступном для них языке» | Посвящение верлибристам, свободноформистам, белостихоплётам и всем их почитателям на доступном для них языке
На тарелочке булочка к чаю,
чай свежезаваренный…
Сижу, размышляю, скучаю,
жалею свою никчёмность…
Я думаю, в чём же сложность…
Да проще всё репы пареной!
Стоит ли жить в стране
мне,
где люди - наследники Пушкина
стихи превратили в верлибр,
свободную форму,
корявую прозу
и прочую муть.
Жуть!
Где с бесами рифмуется кот,
а банальные трусы с Малевичем…
в стране, где, оказывается, давно лечится
рак, правда, за чужие деньги-пожертвования;
где зимой и весной и летом,
ну, и осенью – круглый год –
все забыли всё человеческое…
Поэзия рушится!
Проза рушится!
А на пьедестале Пушкина шушера
кричит, машет руками
о том: как по пьяни…
Да стоит ли об этом?!
Дайте дорогу непоэтам!
Дайте им премию!
Они ж не поэты, не бездельники!
Они накорябают тонну без всяких препинаков,
срифмуют кутью с маком,
Бога с дьяволом,
не спросят: «Надо ли?»
В их мире нет запятых и точек,
им проще.
Зачем буквы заглавные?!
Они сами – самые главные!
«А где поэты?» – себя спрашиваю:
«Где? Нету, что ли?»
Страшно…
Забились по своим хатам:
«Куда нам?» «Куда там!»
«Нынче поэту нормальному –
хрен, а не премиальные!»
На одного поэта – графоманов «тыщи»,
у всех словесный понос свищет
из всех щелей,
только налей
стакан «поболее»,
Будет миллион и ещё одна история.
Пушкин в гробу уже не переворачивается, а волчком крутится.
Цветаева на том свете опять повесилась…
У-у-у, распутница!!!
Не вынесла словесной белиберды…
А графомань снуёт «туды-сюды»,
в союзах писателей выпускает книги,
как у спортсменов, создаёт свои верлибровые лиги.
Душой они там пишут или задницей…
Орут: «Да пошли вы все!»
Короче, кому как нравится,
тем и пишут:
чем «хочут», туда и «слышут»,
как «слышут», о нём и пишут.
Так что я лучше свои алмазики подальше в стол спрячу…
Плачу…
Но видно эпоха моя прожита,
серебряная, золотая…
Нынче всё подытожено
эпохой дерьма.
Я то знаю,
что у меня такого дерьма
нема.
Хотя, думают, наверное,
что поэты не могут писать, как они:
дерьмово,
скверно…
Поэты могут всяко…
Однако,
не хочется разбазаривать свой дар
на кошмар.
На тарелочке булочка к чаю…
Как итог:
миллион не изданных строк…
Размышляю, пишу, скучаю…
|
|
| |
