Как мне писала одна актриса,
дошли цитаты на бересте.
Начало было: невежя писа...
Слова какие! Теперь не те.
Мне говорили, что есть цитаты!
Да вот забыли, откуда что.
Цитаты были не виноваты...
Какое слово! Теперь не то.
Когда-то было такое древо!
Язык открыла мне береста.
Ему писала, наверно, Дева...
А остальное, всё суета.
А я-то думал, старей Китая,
ничто не ново - луна зовёт.
Моложе солнца, письмо читая,
на сердце таял кусками лёд.
Язык мой русский новогородский,
не дума кАза, мели-мели...
Забытый богом, уже по-русски
возник невежЯ из-под земли...
А я спросил их, слова цитаты,
Ищу, копаю, язык простой.
А оказалась, ах, супостаты!
Теперь и сам я, страны не той.
А мне писала, наверно, дева,
а кто бы знал бы, из россиян,
что её имя, такое дело,
Невежя Писа - красивая...
Ах, если "ци та" писать раздельно,
они на Писле, а я-то где?
Иду я лесом, сосняк да ельник.
Стоит избушка на бережке...
Висит на стенке, а я их знаю,
страдаю сам я, от этих мук...
Она калёной по мне стреляет.
Мой запылённый дубовый лук...
...Дошли цитаты - она актриса,
не дума каза - на бересте...
Начало было: невежя писа?
Какие стрелы! теперь не те.
|
