Добрый Генрих, сын полей,
Разудалый принц раздолья,
От его лихих бровей
Жило всякое застолье.
Не католик-гугенот,
Крепость мира строил спешно,
Смелый взгляд и сжатый рот,
Из Наварры не потешно-
Во всю Францию вошёл,
На коне, на самый дол!
Да, Монарх, и да, Любимец,
Для народа - Гений, Вождь,
Но для клики - проходимец,
Он для «правой» веры - ложь.
Рок судьбы плетёт изгнанья
Скорбный траурный венок,
Чтобы вместо созиданья
Всеми правил злой порок.
Вот кинжал уже наточен,
Вот предатель вышел в тень,
И к расправе приурочен
Как всегда – обычный день.
Взмах руки – и прямо в душу
Бьёт фанатик свой удар…
Плач Париж, в твою ратушу
Траур выродил пожар!
Все сердца огнём пылают,
Пал Монарх, никто не знает,
Иль Париж весь запылает,
Иль всей Франции удар?
Кровь пролита, месса смолкла,
У судьбы короток срок.
Но истории урок –
Чтоб на троне кровь не мокла,
Сделай клике ты порог.
|
