Косматый выкрик полутьмы
Повис на сгорбленных деревьях…
Наверно это – стонем – мы
О тех заоблачных кочевьях,
Где – не разрушены - стоят
Громады замков своенравных,
И – говорят, и – говорят
Со всеми – вольно, и – на равных…
А здесь – как скомканная шаль
Ютится серенькое небо
Напоминая – чем-то – даль…
Излом поруганного хлеба
Румяным – месяца горбом
Его – недолго - озаряет…
Ну, а потом… А что потом? –
Без толка крошится, и – тает…
А я, я – вписан в этот круг,
Порочный круг мышиной пляски,
Я вижу плен холодных рук:
Им – денег дай, и нет в них – ласки…
Я вижу бешеный забег,
Забег толпы – на выживанье,
Забег – ублюдков, и – калек,
Юродивых – соревнованье…
И каждый – судит всех вокруг,
В своем глазу – бревна не видя,
О, этот тлен – холодных рук!
О, этот мир – видавший виды!
Да лучше буду я читать
По подноготной нелюдимой
Стволов, что призваны стоять,
И петь – холодной пантомимой,
Читать не то, чем сыт развал
Необозримой книжной клади,
А то, что я пообещал –
Я – сам себе – в литом каскаде
Искристых снов, нелегких дум,
И смутных, жадных ожиданий,
И слов, что тихо греют ум
Неоднозначностью – сияний… |
