Заскучала сирень за окошком моим,
Дождь кидает с небес капли-крошки.
Пьяный лишь гармонист с упоеньем лихим,
Рвёт меха у несчастной гармошки.
Скоро ветер умчит пелену серых туч,
За печальные, хмурые горы.
А пока только робкий, застенчивый луч,
Через тучи бросает свой взоры.
Бабы с удалью бьют, подобрав сарафан,
В хороводе скольскую жижу.
Над деревней повис самогонный туман,
Опускаясь всё ниже и ниже.
На заваленке дед крутит свой самосад,
Хитро водит подвыпившим глазом.
Эх, вернуть бы годков, этак тридцать назад,
Вот бы девкам задал тогда жару.
Крутит ветер усы уж давно мужикам,
Скоро будет банальная драка.
Вновь полезет из них глупый бред, пьяный срам,
И как прежде пойдёт брат на брата.
Утро всех помирит возом новых забот,
Унесёт прочь лихие обиды.
На Руси не меняется только народ,
Как и власть, той которою биты. |
