Три куртки, десять колпаков -
Всё, что от Рембрандта осталось,
Да загрунтованых холстов
Штук пять иль шесть — такая малость.
Корнелия за гробом шла
Одна, молясь и негодуя:
«Зачем свалилось столько зла
На голову его седую?..»
Лишь огоньки летели вслед -
То души им любимых женщин,
Шли невесомо по земле -
Навеки с ними он повенчан.
Воспета кистью на холсте
Звезда любви, заря расцвета -
Ах, Саския, ты в чистоте
Верна была его заветам!
С ней было всё - любовь и свет.
Он обожал писать портреты
Её - все эти восемь лет
Творил! В картинах видно это.
Его размашистый мазок,
И слой за слоем - масса красок …
Палитрой света пренебрёг
С годами... Он писал без масок
Красивости, и показал
Все персонажи так, как видел,
Не расточал заказчикам похвал -
Стрелки остались на него в обиде.
И в результате — нищ, сметён, забыт
Голландским обществом со вкусом «тонким»,
Но слава след его позолотит,
И память сохранят потомки!
2021
|
