Поэзия плевательницей стала,
Обидно мне, пииту, за неё.
К Искусства Приме интереса мало,
А без тепла и света всё гниёт.
К заметкам гать массовка проложила,
Взахлёб читает из корыта смесь.
Накрылась селью золотая жила.
Печальный факт, но то, что есть, то есть
|
