Я, в Детстве, часто говорил с цветами…
в степи широкой, где ковыль, переплетался
с васильками… и с жаворонками, что пели
там, под облаками… стремясь, хоть чем-то
успокоить, ребячью грусть…
Река несла мои рассказы, посмеиваясь
в перекатах… и брызги вод её, алмазно,
сверкали искрами Мечты…
мне ветер нёс с округи сплетни… о чем там
шепчутся, плакучей ивы, ветви…
стихи слагались, от умиления открывшейся
природной красоты…
Там (в Детстве) получалось говорить мне
с кем угодно… с кузнечиком и с звёздочкой,
мерцающей в дали…и чувствовать себя
вольготно, когда дарили рифму журавли…
Ну а сейчас… чего-то внутри гложет…
мы выросли… никто не называет нас
детьми… так почему же мы сейчас,
порой не можем, достигнуть понимания
с людьми? ...
|
