Как засохший крокет, что забыли достать
из буфета. под ногами крошится листва
из прошедшего, жаркого лета…
и
шуршание их, нас приводит к раздумьям…
Скоро. Скоро Зима… а какой она будет?
Горизонт на чуть-чуть ширь свою поубавил…
Облака да туман, серым цветом своим,
в миг приблизили дали…
Кое-где их насквозь пробивают собой птичьи
стаи… В них, невольная грусть, и горчинка,
какой-то печали…
от того, что вот завтра небеса опустеют…
улетают грачи и скворцы, журавли улетают…
и
не будит уже, жаворонков весёлая песнь…
Завтра - грянут дожди и месить станем смесь…
Мерзость хлюпанья луж, да промозглость
ветров… принесут в рифму чушь…вечера -
без стихов…
Протяни мне ладонь…поцелуем её
отогрею… и заветной тропой, от дождей,
убежать мы
сумеем…
|
