Этот день, уходящий в ничуть
не холодную ночь над заливом,
повод мне оставляет взгрустнуть,
что закончится.
В полдень, игриво,
паутинкой летящею он
зацепился за веточку клена,
что в рябину смущенно влюблен,
и на стриженный ершик газона
обронил лист, окрашенный в(ы)
спелых гроздьев янтарные краски.
Ветер лист подхватил из травы,
опустив в окружение ряски.
Может это и было письмом
для склонившейся к речке рябины?
Я уже не узнаю о том:
оторвавшейся в ночь паутиной,
день продолжил сакральный полет
в мир безлунный, где плещется Лета,
в воды чьи он затем упадет,
как сгоревшая искорка лета.
|
Чтобы новый день поэту,
Что-то старое принес.
И поэт почешет нос,
Маковку, затылок, лоб,
Новое придумать чтоб.