Э.П.
Ручьи и солнце. День чудесен,
Хоть и прохладен ветерок.
Я сочинил семь тысяч песен
И лучше выдумать не смог.
Теперь стою, глотаю пиво
Под деревом с названьем «клён».
Во мне, как прежде, сердце живо,
И даже – я почти влюблён.
У нас тут скоро будет сухо,
А после – разольётся Дон.
И, как всегда – простор для духа
Со всех, сиречь с шести, сторон.
Звенит синица, снег зернится –
Не грани, а шары блестят.
И я хотел бы петь как птица
И воспроизводить птенчат.
Но старость происходит в теле:
Спина, нога и прочья дичь.
И опасаюсь, что уж цели
Мне, к сожаленью, не достичь.
Однако страсть бодрит сознанье –
Дождаться лета есть резон.
Фиг вам! Не радуйтесь заранье.
Я – может, волк, но не бизон.
01.03.17
|
