Сквозь обычный посеревший вечер,
за окно смотрю в остывший сад.
Осень пала одеялом млечным,
и никто, увы не виноват
в том, что от тепла остались крохи,
дождиком залитые в тиши.
Листья сникли, до того им плохо...
Исчезает лето из души...
Птицы умолкают постепенно.
Кажется вчера лишь слыша их
пение, летевшее по стенам -
я писал тебе весенний стих...
И уже понятно мне, что скоро,
не увидеть солнечные дни.
Холодеют от дождей озёра.
Намокают, как слезами пни.
Утки в небе станут улетая,
криком горьким, звать меня с собой...
Грусть навстречу, зябкая и злая,
к нам идёт печальною тропой.
2012 |
