Стучит в висках, а по – утрам сильнее,
Как будто кто-то рвется изнутри
И в ад меня низверг, сказав: Гори.
От боли этой - не бывает панацеи.
***************************************
Я не любил и не был я любим
Меня как видимо минула сия чаша.
И от того в мозгах не кровь, а каша
Мы пополам с судьбой её едим.
***************************************
Уже билеты продают на выход,
Сказать по-честному, недорого берут,
А в темном саквояже спрятан Брут
Он не пропустит свой на сцену выход.
***************************************
Седая голова, седые мысли в ней,
Роятся словно мухи на навозе.
Пишу о них в стихах иль прозе,
Но на поверку стал ли я умней.
********************************* |
