Я вас любил. И может быть люблю сейчас, пишу стихи,
Но все равно летит все на куски.
И сердце мне мое уже, увы здесь не вернешь,
Так почему ты ходишь, угрожаешь, врешь?
Врешь сердцу моему, что вновь ему не легче впредь,
Лишь бы знало, от чего весь этот вред.
Мое сердце лишь несет любовь, добро, отчизну к вам,
Но вы все чаще долбите по стенам.
По стенам этого крохотного места, моего увы, уже разбитого сердца.
Оно хотело сохранить благополучье в жизни,
Но вы тут явно выше всех этих ничтожных чувств.
Для вас, любовь сердца моего, презренна,
Вы отторгаете её, убиваете столь крохотный сосуд.
Я лишь хочу, переживать тепло вашей руки, внимать дыханье сердца, но увы,
До вас никак же не могу я достучаться.
Вы убиваете меня, уносите в потусторонние миры.
Но почему вы бьете, до сих пор вы бьете, по хрупким стенкам?
По стенкам этого крохотного места, моего увы, уже разбитого сердца.
|
