хромает рифма…белые стихи… отсутствуют
и ямбы, и хореи. всё потому, что мысль летит
быстрее, чем карандаш скрипит, иль расцветают
акварели…
куда б не вскинул взгляд, одни - ассоциации…
казалось – дно морское, застывшее в унынии,
глубокое, большое… ан, нет – на ветвях иней…
такие декорации…
которые встряхнув, попал под снегопад,
а в мыслях – Детство, мама, шоколад…
синички, делят меж собой, краюху хлеба…
а мысль, летит быстрой стрелой, туда –
где не был…
снежинок скрип, под каблуком, заводит ритм…
и белый стих – парит, летит… подобием
молитв, каких в псалмах, в помине, нет…
он – по наитию, он - изнутри, идёт на свет…
и может быть, он (белый стих), слегка
наивен… промчался с головы на лист…
никем не редактирован…
|
