Как долго будешь измерять
всё одиночество собою,
Поведай, гордая луна,
что прячешь за своей спиною,
Что скрыто за душой твоей
навек с Землею обручённой,
Быть может, там шумят стада
цветов, жестоко приручённых .
Там, может, маленький пастух
играет звонко на волынке,
Чтобы стада его на дух
не приближались к звёздной дымке,
Быть может, там туман поёт,
взлетая в небо водопадом,
Что, не задумаясь, вберёт
в себя все сумерки прохладой.
И, может, это от того,
узрев тебя, мы замираем,
И с непонятною тоской
мы снова глотки обретаем,
И вновь бежит по нервам ток
сопротивлением земному,
Стремленьем разделить лет сто,
и всё, что суждено, с тобою.
|
