Не будет поэта три дня,
три года в канун проклятия.
Не вспомнит уже родня,
молясь иногда у распятия.
Ты помни: слова, что грош,
три слова, что три копейки...
Не купишь на это брошь,
торгуясь с судьбой-злодейкой.
Не станут грустить - пускай,
три жизни - такая тягость...
Я знаю, что многим рай -
грешившим - совсем не радость.
Ты помни: любовь, что яд,
три раза, что три укола...
Раскроется бездны пядь,
заметив душонку голой.
Не станут жалеть - прости,
три совести вкупе - слишком...
Не лягут они костьми,
раскинув своим умишком.
Ты помни: беда, что ночь,
три ночи, что три мгновения...
Раскрутится мыслей скотч,
пугая чуть-чуть ощущения.
Не станут скорбить - забудь,
три скорби - слепое благо...
Прости их за бедность блюд,
за слабость поминной браги.
Не будет поэта три дня,
три года в кругу забвения.
Не плачь у свечей, огня,
встречая мой день рождения.
2019г. |
