Я слушаю торжественную проповедь,
и якобы отталкиваю смерть...
Вы верите?
Я — нет;
башка — не жопа ведь —
крестись, молись — не выжить, умереть.
О, мало как отпущено нам времени
до краха от рожденья, Боже мой!
Уже сверкают в непроглядной темени
надгробья, в человечий рост стеной.
И ночь, сойдя на кладбище лохмотьями,
заводит невесёлый хоровод.
Смотрите — здесь людей хоронят сотнями —
погост изрыт, как будто огород.
Помилуйте, так в чём же людям каяться,
ведь Господа деянья — больший грех!
Кто жив ещё, тот всё равно скончается —
уж так устроен божий человек.
И надо ли вообще в кого-то веровать?
Погост и церковь — рядом ведь не зря.
Живому, путь один — в могилу следовать;
не вы за мною,
так за вами я. |
