О, женщины моих инфарктных грез,
печальны ваши очи в назидание,
небесным снайпером я шпроты не донес
в опальный быт – любви на выбывание.
Казнен был вечностью и капелькой Токай,
где гномы звезд взбесились от безличия,
и месяц сексапилен, как Тяни-Толкай,
вонзил себя меж Рысью и Возничими.
О шпротах в янтаре свежа молва, -
без вас - ни Новый Год, ни будней ковы
не ускользнут, а там хоть – трын-трава
с курнувшими в свидетелях Иеговы.
Хвосты и жабры, жабры и хвосты-
куда скатился мир с частот эфира?
Вы, женщины, нешпротной красоты,
салат отставьте, вы же – Музы-Лиры.
Котлеты не сбегут, - беги шампань,
лишь аура вдруг вспыхнет в бриолине -
из Епифани я поднимусь в Тянь-Шань,
коли придется, - к той Евангелине.
Но, что-то ойкнуло - всё пошло не так,
и шпроты всем нужны, как свет Господний,
за мир – большой дом быта, ты – чудак,
съешь кильку и вживайся в преисподнюю.
|
