Висит воздух: я его ощущаю – не пройти сквозь него даже... И кто-то его ложкой мешает, а зачем, никогда не скажет... Попытка не пытка... Не воздух – каша: не вдохнуть его – густ и чёрен... Так и жизнь – то ли моя, то ли ваша... То ли счастью быть, то ли горю...
А вот и бабочка взлетает и машет крылышками вольно... А кто-то Родину оставит и будет – горестно и больно... И за окном не будет снега, и солнце выжжет путь до дома... И волны хмурого Онего смолчат на дне фотоальбома... Мы поперхнулись плагиатом и снова Родину проспали... И жизнь мне кажется плакатом: мы все на нём – опять в начале...
портят маленькие буковки в начале строк.