Всё кончится однажды не стихами —
Что было снегом, обернётся прахом...
Февраль худыми стылыми руками
Сжимает сердце, чуть живую птаху.
И вроде всё нормально, всё как надо
В домишке на востоке от Эдема,
Где сыплются минуты с циферблата,
На сте́нах отцветают хризантемы.
Куда не дозвониться почтальону.
Где я срослась с ненужными вещами.
Открыты двери, только нет резона
Красиво сделать ручкой на прощанье.
Уйти, уехать, попросту напиться...
До дыр зачитан некролог пролога —
Журавль не смог убить в себе синицу,
Идущего осилила дорога.
|