Бабушка на рынке, мать как мать,
Разложила три мешочка у себя.
Сгорблена спина, в руках тетрадь,
Пишет, вижу, карандашиком слова.
А глаза - поблекшая эмаль.
Три записки приколола (сам на сам).
В первом - горе, во втором - печаль,
К третьему добавила - обман….
Руки потирает, в нос бубнит,
А народу много, не пройдешь.
Все до бабки, словно на пикник,
И судачат, слов не разберёшь…
Интересно стало очень мне,
Почему берут у неё все.
В очереди этой я стою,
Может, я чего- то не пойму?
Только я приблизился к столу,
Весь товар закончился, заметь!
Я вопрос задал ей: «Почему…
Продает, возможно, даже смерть?»
Словно кипятком меня обдав,
Я услышал: «Мой товар в ходу».
В толстых пачках - деньги посчитав,
Села в «Мазду», «розовый– гламур»...
|
|
