Прошло чёрт знает сколько лет,
а я по-прежнему горюю...
Ведь Он ушёл без поцелуя!
Прошло уже немало лет...
Где он, любимый мой поэт?
Одна выращиваю тую,
одна ем пищу овощную
на протяженье скучных лет.
Он не вернётся - носом чую -
любимый мой поэт-брюнет.
Я до сих пор о нём тоскую...
Зачем не бросилась я вслед?
Теперь со мной поэта нет.
Я без него одна бедую.
Где взять мне в прошлое билет;
обратно в молодость шальную?
|
